despedida de olhos verdes

O relógio marca duas horas e quarenta e cinco da manhã. As pessoas passam por mim, são borrões carregando bagagens de mão. Sinto o cheiro de pão de queijo, café expresso, revistas e Humor da natura. Coloco a mão direita no bolso do casaco dele deixando dentro o barbante com moeda japonesa que ele me deu a dois anos e sempre esteve no meu pescoço. Os portões abriram. Tudo o que eu queria era sair daqui também. Mas nada é forte o suficiente pra me fazer sumir. Desaparecer, talvez durante a chuva, a água levando o meu corpo se desprendendo em partículas cada vez menores, até não sentir mais nada. Não falei nada desde que ele ligou dizendo que ia, sempre soube que ele iria um dia. E sabia uns dias atrás também. Ele sempre disse, depois da maioridade todos querem um lugar onde não se precisa fingir o desinteresse pela vida pra ser feliz. Ele me ligou e só deu tempo de arrancar o barbante do pescoço, vestir a camisa verde com o desenho cor-de-rosa e pedir o táxi. O avião só vai chegar no destino em doze horas, mas ele disse que vai ligar quando chegar. Tento esquecer que da última vez que ele disse isso demorou seis meses para o telefone tocar. Enquanto ele atravessa o portão a guirlanda remanescente no portão me distrai, então ele some entre os vultos apressados e eu vou aprendendo a esquecer o cheiro de Humor da natura, e o calor do bolso do casaco que vai se apagando da minha mão. O ano se foi, mas isso é só uma analogia, o ano pegou um avião para o Japão, e levou um pedaço meu, o ano tinha olhos verdes, ouvia Radiohead, e lia Nietzsche. Não quero um ano novo.
m.